Ci siamo noi, con tutto quello che di noi pensiamo (tanto legittimamente quanto arbitrariamente), e ci sono le cose e le case, vale a dire gli oggetti concreti che ci circondano e che – umilissimi, persino irrilevanti – ci servono tutti i giorni, e gli spazi concreti nei quali abitiamo e che ci abitano.

Nomi cose città vuole essere un modo per ragionare sulla narrazione autobiografica a partire non da ciò che d’impulso, e secondo tradizione, sta al centro dello scrivere di sé, vale a dire l’io – la propria memoria, la propria sensibilità, la propria storia – bensì da quanto di più materiale ci circonda, gli utensili che quotidianamente prendiamo in mano, le stanze che attraversiamo.

Perché se una pallina da baseball – come accade in Underworld di Don DeLillo – può servire a raccontare un secolo di storia nordamericana, e se un sanatorio in cima a un’altura è un luogo sufficiente a scandire la vicenda umana di Hans Castorp in La montagna incantata di Thomas Mann, allora può aver senso considerare un’occasione narrativa tanto un posacenere quanto un corridoio, un pettine così come una sala d’aspetto, un bastone da passeggio e il giardino che si apre oltre la soglia della casa – tutto ciò che non dice “io”, ma che è la materia reale della nostra esistenza; qualcosa che, come scrive Borges, “durerà più in là del nostro oblio”.

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